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Mais que o sono, perco o sentido de deitar se ele não estiver do lado.
Ainda sem uma gota de sono em meu corpo. Nenhum bocejo, nenhuma piscada suspeita. Um pouco de vermelho nos olhos, e é só.
Eu olho o colchão desfeito e sozinho e tenho vontade de dizer que ele me roubou o sono, mas é mentira. A culpa é toda minha, fiz exatamente o que sabia não dever: how could i be so immature to think that he could replace the missing elements in me? Fiquei perambulando pelo apartamento com a samba-canção do Homer, tirando um monte de fotos pelas janelas. Nunca fiz o tipo insônia produtiva, sempre fui um bichinho diurno. Mas ficar esperando um carro passar sabendo que ele vai passar, ficar observando as janelas com luzes acesas, até ficar escutando uma voz bizarra cantar Emoções torna tudo mais fácil. Mas... tudo o quê? Agora os vizinhos se preparam para o trabalho e eu escuto passos, torneiras e coisas sendo derrubadas. Eram 5:17 quando comecei a editar as fotos para esse post. Parece que tenho uma trança no estômago, os braços pesam, ombros pesam, só os olhos que não. Tenho uma cutícula comida até o meio do dedo, uma afta que mastiguei até destruir. Eu não gosto do som que vem da boate porque ele parece um coração batendo descompassado. E a rede de energia elétrica faz o mesmo barulho que a geladeira, mil vezes mais alto, como meu amigo bem disse. Meu amigo que fez um poema que é tão ele com um verso meu, que sequer era verso. Há muito tempo eu só penso em prosa. Mas acho poéticas as luzes da madrugada. Os grafites meio dourados. Esse gosto de bile no fim da garganta. Spleen, meus amigos. Não sou mais virgem, mas sei que Álvares de Azevedo nesse momento se orgulha de mim.
Mas é que eu me sinto tirada da sua costela.
Insone. Insone da Silva. Amanhã Hoje vou trabalhar pior que um zumbi. Vou carimbar por osmose.
Lembrei de uma música da Cat Power.
maybe if I prayed to the Lord above
I'd get some sleep
but the Lord don't give a shit about me...
